Flores Púrpuras

Vivo en un apartamento grande, sin muebles prácticamente. Techo alto, paredes con estuco marrón claro en mal estado, piso de parqué viejo. Creo que puedo contar mis muebles con los dedos de una mano. Sé que no vivo solo, pero no veo a nadie.
Estoy acostado, sin dormir ni hacer nada. Repentinamente algo se sale de lugar: siento un ruido similar al de un ratón escarbando, pero con el doble de tamaño. Eso y la sensación de que el aire del entorno cobra vida, presionando cada poro de mi piel con la férrea y malsana decisión de violarlos. La electricidad que eriza mis cabellos se vuelve dolorosa, pero no puedo dejar de mirar.
Al bajarme de la cama descubro dos cosas: que no tengo pantuflas y que el suelo esta cubierto de un polvo grueso, similar a la arena.
Miro bajo la cama y atisbo un estante bajo (de alambre blanco) lleno de trapos grises y grasientos. Me llama la atención una toalla vieja, que alguna vez fue blanca. Debo tocarla pero mi brazo es peso muerto. Mi nuca se enfría, late y suda por el esfuerzo, mientras mi mano avanza centímetro a centímetro (¡tan lejos de casa!). Toco la tela, rezumando suciedad, y la descorro lentamente: abajo y detrás hay un gran gato blanco que me mira con desgano, solo un momento. Estoy hipnotizado, lívido de espanto. Por algún milagro de la física el animal se encuentra sobre mi muñeca, hundiendo sus garras en mi carne y sacudiéndose tan ferozmente que mis huesos se liberan de sus vestimentas y estallan como flores púrpuras.

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Published in: on mayo 21, 2007 at 3:12 am  Dejar un comentario  

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